CANZONE DELL’ADOLESCENTE IN DIVENIRE.

Mo’… Io chi so’? Non me renno contu:

c’ho lu còre ch’è de vetru, lu corpu che me cresce,

certe vorde vorbe,  andre vorde tontu,

me pare da’ non esse carne…  e mancu pesce!

 

Però so ‘n individuo, so’ ‘na perzona vera,

me mettu a gongolà co’ la mejo amica mia,

m’abbasta ‘n po’ d’affettu, lu sole a primmavera,

li verzi co’ le rime de ‘na semprice puisia.

 

Certi jiurni giù, certi andri a mille,

me pare d’avé cent’anni, oppure troppi pochi,

andre vorde c’ho lu core che me manna le scintille,

e se me sentu scojonatu sto’ tre ore ai videogiochi.

 

Se me dichi: “Pe’ l’ futuru?”, non te so risponne,

c’ho l’anima de carta, la capoccia ‘n confusione,

la certezza de ‘st’età che ‘gni tantu se nasconne

tra parenti, scòla, amichi, e tra mijardi de perzone.

 

Però c’ho la speranza, c’ho la vita all’orizzonte

che me manna li segnali de ‘n futuru da plasmà:

al lavoru, all’amore, mo’ je lascio tutte impronte

che me deono servì… pe’ ‘n dimani da bacià!

 

BREVE CONFESSIONE AD USO DI MIO FIGLIO

Se tu me dichi: “Papà te vojo bene,

dovemo sta’ pe’ sempre ‘nzieme.”

Non è lo bene che me vòi che me stupisce 

o ‘sta vocetta adolescende che sta a cresce;

ma è l’avverbiu “sempre” che a me me piace,

che me fa gonfià lu core… e lu torace.

RECLAME.

Io sarò cretinu, però seguite pe’ ‘n momento

la lucida giustezza de ‘stu mio raggionamento.

Li prodotti de reclamme, più de vent’anni fa,

li giravano in funzione della loro utilità:

pija esempiu da la Knorr, se volea venne ‘n brodo

ce dovea sulu di’ ch’è tantu bbonu e costa poco;

e chi è che ‘nterpretava drento la pubblicità?

Casalinga, italiana, suppergiù de mezza età.

 

Co’ l’avventu de lu nano e le tivvù de Mediasette,

drento le pubblicità sulu picchie, culi e tette,

che cionno fattu addivedé (ma semo stati noi li micchi)

che toccava esse belli, palestrati e pure ricchi;

e pe’ tanti e tanti anni ‘sti spotte teletrasmessi

so’ stati miraggiu e pia illusione pe’ tanti fessi;

che de lu brodo quel che contaa nun era ‘l sapore

ma l’imballaggiu, la messinscena e anco ‘l colore.

 

Co’ ‘ste tristi prospettive li fiji nostri so’ crisciuti,

per de più rincojuniti, andri spenti, tristi o muti,

su la bocca le parole come tanti pappagalli:

chi l’Aifon, chi ‘l locale, chi li ginze de Cavalli.

E nojandri ch’emo fattu, come fusse cosa nota

emo apertu ‘l portafoju e cacciata banconota,

che a lu fiju se dà tuttu finu a che, questo lo giuro,

non t’arsuga l’animaccia dentro al bucio de lu culo.

 

 

CUPI PENSIERI DI UN DISOCCUPATO MIO AMICO.

È ‘na cifra de tempu che su lu contu corrente

me so’ armaste ddu’ lire, pocu meno de gnente,

mi moje sta male, ce vorrebbe ‘na balia

ma c’ho bollette arretrate e ‘na cartella ‘Quitalia.

A Natale i marmocchi m’honno chiestu lu Lego,

ma come cazzu strafaccio se non c’ho manco l’impiego?

Proerò co’ l’aiutu, come quanno ero fiju

a chiede a mi padre ‘n parere, ‘n cunziju,

a riceve ‘n bacittu o un po’ de confortu

ma m’arisvejo dal sonno e arpenzo ch’è mortu.

 

 

POMERIGGIO D’AGOSTO.

Estate. Pomeriggio d’Agosto,

al telefono mi hai risposto:

“Ciao, sto bene,

qui le spiagge son strapiene,

vieni presto che t’aspetto!”

hai detto.

Apro la porta della tua stanza

per sentirne l’odore, nell’assenza.

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Son le due, già mi manchi,

e nessun varco che spalanchi

l’apparire di nuovi universi

o una riga, parole, dei versi.

Son le due ed io passeggio,

alle due di pomeriggio

e un silenzio che denota

l’indifferenza della piazza vuota.

Mi fermo, controllo il lato opposto:

nessuno, è Agosto.

Il silenzio è come un sogno,

penso a te, il mare, il bagno,

mentre uno storno nero vola

senza rumore; muta bestiola.

Guardo su in cielo e sottolineo che

sogno e silenzio mi parlano di te.

 

 

 

ALSO SPRACH ZARATHUSTRA.

Co’ mi fijo c’ho ‘n rapportu ‘n po’ speciale;

j’ho ‘nsegnatu lu linguaggiu e a camminà,

mo’ je dicu da sta fermu e non parlà,

me paro schizzofrenico: è ufficiale.

 

Più passa ‘l tempu e più me persuado

che ‘n fijo è l’estenzione temporale

de ciò che ‘l padre c’ha d’immateriale;

‘sta cosa me convince mio malgrado.

 

Quarcuno è vinuto qui pe’ dicce

 che ‘stu fijo è ‘n mistero, e andro non è

che lu mistero che ‘l padre c’ha con se


(è lu filosufu che se chiama Nicce)

 

REALITY.

Iersera a vedè lu firme de Garrone

io e mi fiju, assettati in du’ poltrone,

co’ issu che svagatu chiacchieraa

mentre a me lu firme ‘nteressaa.

M’enteressaa tantu, fino al puntu

che j’ho dittu: ”Statte zittu, che sì tuntu?”

La faccetta ‘ddolorata che j’ho vistu

che parea arsumijasse a ‘n poru Cristu,

ha correttu quell’andazzu de serata

co’ la frase mia de prima, scellerata.

 

Lui s’è missu sopra me e m’ha abbracciatu

e pe’ scusasse ch’avevamu bisticciatu

fa: “Vojo statte strettu strettu a te vicino

come quanno, t’aricordi, ero bambino...”

Quill’abbracciu, avrei vulutu, sai compa’

che durasse pocu più n’eternità,

e so’ sinceru, te lo dico, sissiggnore,

me so’ sciordu come ghiacciu all’equatore,

po’ ho volatu, ardu ‘n celu come airone

mormoranno: “Vaffanculo a ‘stu Garrone!”

 

 

I NOSTRI PEZZI DI CUORE.

Se smicci de sguinciu tu’ fiju o tu’ fija

vedrai d’arimbarzu che t’arzumija;

non dico sull’occhi, le gamme, le braccia,

lu picchiu, la picchia oppure la faccia;

ma su le mosse, li ggesti, lo sguardu…

è n’andru te stessu ch’è nato ‘n ritardu.

 

E’ ‘n’inzieme d’azzioni e nun conta l’etnia,

è ‘n coru d’orchestra, ‘na sinfunia;

è ‘n’inzieme de cose che tte fonno da dì:

quillu è mi’ fiju, e me sta bbene cucì.

E nun c’entra lu gene, non c’entra l’età:

tu’ fiju te spia, ‘n ce sta gnente da fa’!

 

Se annamo pe’ ‘l Corsu, in bici o a spassu

giramo aggià sincruni, lo stessu passu;

la ggente ce guarda e sento ‘l bisbiju:

“Quillu è lu padre, quill’andru lu fiju.”

Io ce lo so’…e ce faccio ‘n figurone,

 

semo sputati… come lu cane co’ lu padrone!