L’ATTIMINO, OVVERO IL MIRACOLO DI SAN VALENTINO.

 

 

 Quanno mi’ moje m’ha dittu:

“Amore, tesoru, scappu de sottu…

sulu ‘n momentu, anzi ‘n attiminu,

portu a spassu lu cagnulinu,

pijo ‘n caffè, compru ‘na rivista

 e artornu su.” Ma non s’è più arvista.

Io aggià l’éo più che sgamata

che quella che dovea esse ‘na ggiornata

bella e co’ l’odor de gersuminu,

s’è arruinata co’ ‘sta parola: attiminu!

L’attiminu non l’ago mai pututu sopportà

ma quanno su la bocca de la dorge metà

sta parola è stata nominata,

ho capitu che non sarìa più artornata.

L’ago cercata pe’ ggiorni, pe’ mesi,

 ggiù da lu padre, da ‘n parende a Cesi,

a casa de ‘n’amica de mi fija

e da ‘na cuggina che abbita a Marzija.

Ma de essa n’n ce steono le tracce…

“Allora non vòli sintì, arfacce!

Me sa che tu si fattu de cocciu,

si’ un frescone, un  mammocciu

in che lengua te l’ago da dì, in latinu

 che déi ji a pregà Sammalindinu?”

Beh, n’n ce crederete, ma la sera stessa

 che è artornatu da la messa,

in questa situazzione cucì tòrta,

non s’è sintitu da bussà a la porta?”

“Da stamatina…” m’ha dittu essa

“non me sentu più la stessa…

Te voleo tené lontanu, co’ distaccu

ma me si’ mancatu ‘n saccu!”

“Ce lu so’, perché ago tantu pregatu

lu Santu de lu ‘nnamoratu!”

“Ah scì? E che t’ha dittu San Valindinu?”

“Essa t’artorna, aspetta sulu  ‘n attiminu!”

 

 

Legenda:

Scappu=Scendo, esco.

L’éo=L’avevo.

Arruinata=Rovinata.

Dorge=Dolce.

Non sarìa più artornata=Non sarebbe più tornata.

L’ago=L’ho.

Sgamata=Intuita, capita.

Marzija=Marsiglia, capoluogo della regione Provenza-Alpi-Costa Azzurra.

N’n=Non.

Steono=Stavano.

Arfacce=Rifarci, fare di nuovo. In questo caso perpetrare nell’errore.

Frescone, mammocciu=Ingenuo, bamboccio, puerile.

Lengua=Lingua.

Déi ji a pregà Sammalindinu=Devi andare a recitare delle preghiere a San Valentino.

Cucì tòrta=Così contorta, difficile.

Si’=Sei.

 

 

 

 

 

 

 

L'EPILOGO.

Lei si adagia a far pipì seduta sulla tazza,

non le interessano risposte alle sue domande

ed è difficile introdursi in quella rigida corazza:

“Ti ricordi il nostro amore che era tanto grande?”

 

Lei apre il rubinetto, di fuori invece piove,

a lui piacciono le gocce che striano sui vetri:

ha mente e corpo assenti, in un brunito altrove,

distanti da quest’oggi ottocentomila metri.

 

Lei si alza nel silenzio, le luci tutte accese,

un’altra goccia al vetro tratteggia nuova riga,

artiglia sui capelli le risposte non attese;

gli slip ancor calati e lui rimira la sua figa.

 

Ma ha perso l’interesse, gli spiace, se n’è andato

quel tempo in cui: “Ti scopo!”, adesso il corpo langue,

rimangono giù in terra l’ardore annoiato

e dal suo pigro cuore quattro lacrime di sangue.

 

Un verbo, una parola, un dire eppur non detto,

né suono né grugnito, neppure voce sale,

un quieto ticchettio fa musica dal tetto:

è l’unica canzone che nel nulla ora prevale.

 

Niente gesti, niente cenni, non parla più nessuno,

la rinuncia squarcia il nulla, svogliato è lui distante,

la sua arte è nella pioggia, delle nuvole il raduno

o nel cielo incanutito sopra un singolo abitante.

 

Lei si tira su gli slip, ha le palpebre calate,

cammina come automa o come fanno le formiche,

in testa ha un sol pensiero: che venga poi l’Estate,

e al mare o a cena fuori tutti i giorni con le amiche.

 

L’epilogo è suonato come campana a morto,

giù in strada un’altra coppia si sente festeggiare:

brindano all’amore che in loro ora è risorto...

Rivoli di pioggia stanno andando verso il mare.

 

 

 

ANGELI DEL FOCOLARE.

(scherzosamente dedicata a tutte le mogli per l’8 marzo)

Spessu le moji so’ incroci

tra Lupi, Trighi e Pantere,

che fra tante svariate fère

so’ l’animali più feroci.

 

‘Gni tantu so’ come Agnelli,

Conijiette o Orsacchiotti,

che te fonno li succhiotti

tra lu frigu e li fornelli.

 

Certe vorde so’ ‘n po’ Iene

che t’aspettanu a passittu

se quillu che ji hai dittu

‘gne sconfinfera o conviene.

 

Andre vorde so Koala,

sempre sverde a conzolà,

o a trattallu da pascià

lu por’omu che s’ammala.

C’è lu cillittu che te canta,

lu camosciu che t’ammoscia,

la gorilla che te scoscia

la balena che te schianta,

 

La lumaca che c’ha fretta

l’anaconda che te strigne,

lu pidocchiu de le vigne,

lu canguru che zompetta.

 

C’è la mucca  che t’allatta,

lu gattucciu a fa’ le fusa,

la cagnetta che t’annusa…

ma è de bestie che se tratta!”

 

Legenda:

Trighi=Tigri

Fèra=Fiera, belva

T’aspettano a passittu=Aspettano una tua mossa falsa

‘Gne sconfinfera=Non gli va a genio, non gli piace       

Strigne=Stringere, avvinghiare

L’AMORE.

Tu mi stai spiegando che cos’è l’Amore:

mi dici febbre, e un insano buonumore,

variabile aritmia, rossori e impazienza;

e carne di cui non si può stare senza.

 

Mi dici che è Tirreno e che la nave va,

Barolo, ciance, Tampax e complicità;

tu dici sortilegio, o alchimia speciale,

l’odore mattutino tra le pieghe del guanciale.

 

Io ti sbircio dissertare, muto non ribatto,

mi sembra che la mente ben gradisca l’artefatto;

tante cose non conosco, questa qui però la so:

“Io ti amo se mi ami… altrimenti no.”

 

QUESTA FACCIA.

Io non so cos’è successo

sulla faccia, questa faccia,

nello specchio dentro al cesso

non alloggia segno o traccia

dei vent’anni, nuove leve;

è come morto nella bara

nel presente adesso greve

che da incanto si separa.

 

Io che ho visto robe, albe,

giusti, pranzi, attaccabrighe,

Mida dalle vite scialbe,

luci, mari, spleen e fighe,

ora solo nello specchio

riconosco in questo mostro

la parentesi di un vecchio

che ripete il paternostro.

OSSI DE RECCHIA.

Ossi de recchia,

e pezzi de mare ardito

che sbatte e s’arispecchia

sul culo tuo gradito.

 

M’aricordu ch’ero ‘n fiju

le domeniche d’estate

a ‘mparà co’ lu sbadiju

le puisie a me ‘mprestate.

 

L’erba arda, le cicale,

io che leggu sfastidiatu

da li versi de Montale

sopre ‘n libbru cunzumatu.

 

Mo’ chissà che fine ha fatto:

s’è anniscostu? L’ho jettato?

Se l’artròo lo baratto

co’ la pelle tua e lo fiato.

 

E quant’anni so’ passati?

Trecento, forse quattro,

li portoni c’ho bussati…

pe’ datte scaccomatto.

 

Che ddici, che non t’amo?

Ce squacquero ddu’ ggiorni!

Si’ bbona, dai scopamo

che t’arpassu li contorni.

 

Po’ t’ardicu cose sconce

che manco l’ecu de lu mare

che tte bacia bbocca e guance

può segnarsi o raccontare.

 

Ma nun pozzo fa’ gnent’andru,

le puisie no’ le so di’,

famme toje ‘sto scafandru

che me deo da pulì.

 

Mamma mia che grossu sbaju,

quanto tempu ch’agu persu…

‘nfilu maschera e boccaju

(che lo Cosmu m’è perverzu).

 

Po’ me butto drento l’acqua,

scì, me spurgo  su ‘sto mare

che me sciacqua e m’arisciacqua

in un unico schiumare.

AMORE ESTREMO.

Ammazzà le moji va più de moda

de lu colore pesca pe’ ‘st’estate;

me pozzino spuntà le corna e coda

se quillu che ve dico so’ stronzate.

Lu femmicidiu è l’esercizziu de controllu

che omo e società fonno su la donna:

“Tende l’arco lu novellu Apollu

se chi ce se ribbella c’ha la gonna”.

 

Lu femmicidiu è punizzione materiale

pe’ ‘gni donna che nun vole più da regge

la veste de la serva, o ‘sto ruolo ch’è sociale

come ‘n pecorone ‘n mezzu al gregge.

La punizzione è perché ‘sta poraccia

non risponne a l’esiggenza patriarcale;

s’arconosce da l’edemi su la faccia

e tarvorda da postura orizzontale.

 

Ogniquarvorda che sento ‘sti misfatti

non c’è gnente che doppo m’arconsoli;

certi ommini non penzano, so’ matti,

a li fiji che armangono da soli?

 Come se chiama ‘stu ggesto, ‘na boiata,

e quann’è che nojandri c’accorgemu

che ‘sta femmina ce ss’è emancipata,

che non se po’ morì d’amore estremu?

 

Mo’ pe’ favve confortà qui ve dico

che ‘sta moda a lu ternanu nun je piace;

lu ternanu c’ha ‘nu criteriu antico:

è bonaccione e spissu se compiace.

Arfine se po’ di’ ch’è pocu avvezzu

a lu modernu, e c’ha ‘n giudizziu riduttivu,

ma io che lo cunuscu  lo battezzu 

che tutto je se po’ di’ tranne cattivu.

 

POSCRITTU: (Tu donna che lo reputi ‘na ‘nticchia

‘ggnorante oppure ‘n bellu grezzu,

faje vedè ‘n pizzicu de picchia

o daje da guidà ‘n automezzu!)

 

 

 

A VOLER GUARDARE BENE.

Anchi lu matrimoniu perfettu

è come ‘na bella faccia;

ce sta sempre ‘na traccia

de ‘n neo o de ‘n lieve difettu.

 

 

…

L’amico che parte e che non ritorna

è un testo sottratto alla tua libreria

che rende la casa più disadorna

e ti affacci e ti accorgi che è spoglia la via

 

L’amico che parte non si saluta

e pure il tuo cuore nega l’ammanco

che non si misura affatto in valuta

e ti affacci di fuori che è tutto bianco

 

L’amico che parte non ha la valigia

né averi, né voucher, neppure una mèta

ché dove va lui non si paga franchigia

però ha un vestito di candida seta

 

 

AL SECONDO APPUNTAMENTO.

Mi hai detto che sono affascinante,

un uomo vero, e di cultura,

e che fra tanti sembro quel gigante

sicuro di me stesso, senza paura.

 

Mi spiace dirti qui che non è vero,

ché ti ho condotta in grosso errore,

non sono stato limpido, sincero:

ho recitato la parte di un attore.

 

Se fossi stato più convenzionale

o appena l’ombra di me stesso,

avresti detto: “E’ tale e quale

a l’altro che corteggia, quello fesso.”

 

E non mi avresti detto: ”Oh… più giù!”

Con gli occhi come fossi in coma,

mentre scendevo nell’ecrù

della tua pelle e perizoma.

 

Ho finto, sì, e che dovevo fare?

Mostrare a te la parte più sincera,

la forma e l’espressione più reale

a te che vivi la tenebra più nera?

 

Capito, mia cara, non avresti,

compreso, bella, men che mai,

che fare coppia con gli onesti

tu dici è da sfigati od operai.

 

Perché te, come il resto dei viventi,

fai accordi con qualcuno che riscuota

il consenso di altri simili, altrimenti

non reggeresti l’eco della tua testa vuota.